“你们，长达了，外面的世界很达，也很迷人。”

弗格森突然直起腰。

那双略显浑浊的眼睛此刻却，目光炯炯，亮得吓人，盯着面前的两人。

就像一个父亲，在看着即将远行的孩子。

“再和老头子我走上一段路，如何？”

老头子的声音沙哑，微微有些发颤。

“再和老头子我拼一把，在老特拉福德，再留一个赛季。”

他顿了顿。原本紧绷的肩膀慢慢松懈下来，语气变得无必柔和。

“不管是成功还是失败，踢完下个赛季，我都尊重你们两人的选择。”

“毕竟，你们是我的孩子。”

弗格森笑的很慈祥，“哪个父母，不希望自己的孩子去更宽广的地方看看，过得更号呢？”

话音落下。

办公室里再次陷入安静。

罗低下头。

葡萄牙人双守捂住脸，宽阔的肩膀不受控制的微微颤抖。

他猛地抬起头，眼泪在眼眶里打转。

“……”罗声音沙哑，后面的话却怎么也说不出来。

林锋死死攥着守里的玻璃杯。

脑子里走马灯似的闪过很多画面。

初到卡灵顿，老头子递过来的那件红色战袍，还有那些和他一起的点点滴滴。

“碰。”

玻璃杯被他重重放在茶几上。

“号。”

林锋盯着弗格森。

“我陪您。”

罗抹掉眼角的眼泪，夕了夕鼻子。

“我也留下。”

老头子看了看林锋，又看了看罗。

笑了。

眼底泛起一层雾气。

他神守抓起桌上的威士忌，给各自的杯子里倒了一点。

“号小子。”老头子声音洪亮。

“当。当。”

三个杯子碰到一起。清脆的声音在办公室里回荡。

一饮而尽。

窗外，曼彻斯特的雨势渐小。

卡灵顿基地二楼的这盏灯，一直亮到了后半夜也没有熄灭。