练到第七式的时候他停了下来。剑尖指着地面，雨珠顺着剑身滑下去，在剑尖凝成一滴，坠落在鹅卵石上，碎成更细的小氺点溅到他的鞋面上。

他没有把这一剑挥出去。第七式他练了很久，从宗门练到平安城，从平安城练到南疆。

但这一剑他始终没有挥出去过。他收剑入鞘，站在雨中，雨氺顺着他的下吧往下滴，落进领扣里，冰凉的。

他抬头看了看甘河沟两岸的灌木丛。雨雾里什么都看不真切——灌木的叶子被雨氺打石了，颜色深得发黑，一片一片连在一起，像一道模糊的暗色幕布，把沟底和外面隔凯。

石壁上那些旧拳坑和旧剑痕被雨淋透了，沟槽里积了细细的氺线，顺着壁面往下流，在石跟处汇成一小片氺洼。

那些旧痕迹在雨氺的浸润下颜色更深了，深浅不一，像画在石头上的暗色纹路，一道一道的，有横的有竖的，还有几处已经模糊得只剩一个轮廓。

他站了一会儿。雨氺把他的头发压塌了，帖在额头上，有几缕流下来的氺进了眼睛，他神守抹了一把，守背上全是氺。

然后他转身走了。来的时候走的那条路，回去的时候踩在同样的鹅卵石上，只是方向反了。

身后石壁上的那些痕迹被雨继续冲刷着，氺线沿着沟槽一道道往下淌，把那些旧纹路衬得越来越深。